Es gibt diese ersten Tage im Jahr, an denen man merkt, dass der Sommer endgültig gegangen ist.
Morgens ist es plötzlich dunkel.
Die Luft riecht anders.
Man sucht zum ersten Mal wieder nach einem Pullover.
Die Fenster beschlagen.
Und irgendwann fällt Regen.
Nicht dieser freundliche Sommerregen, bei dem man denkt: Ach, die Pflanzen freuen sich.
Nein.
Herbstregen.
Der ernsthafte.
Der, der offenbar beschlossen hat, seinen Lebensmittelpunkt dauerhaft vor dem Wohnzimmerfenster einzurichten.
Dauerregen verliert seinen Charme ungefähr an Tag drei.
Und dann passiert bei mir jedes Jahr dasselbe.
Ich möchte lesen.
Nicht irgendein Buch.
Ich möchte ein Buch, in das man sich hineinsetzen kann wie in einen weichen Sessel.
Eines, bei dem man nach zwanzig Seiten das Gefühl hat, irgendwo angekommen zu sein.
Ein Buch mit Menschen, die man gern begleitet.
Mit Orten, an denen man bleiben möchte.
Vielleicht mit einer Buchhandlung.
Einem Café.
Einem alten Haus.
Einem kleinen Dorf.
Einer Freundschaft.
Einem Neuanfang.
Oder einfach mit einer Geschichte, nach der die Welt für ein paar Stunden ein bisschen weniger laut erscheint.
Ich nenne solche Bücher warme Bücher.
Nicht unbedingt leichte Bücher.
Das ist etwas anderes.
Was ich mit „warmen Büchern“ meine
Ein warmes Buch muss nicht harmlos sein.
Es darf traurig sein.
Es darf von Verlust erzählen.
Von Einsamkeit.
Von Menschen, die sich verrannt haben.
Von Trennungen.
Von Familien, die schwierig sind.
Von Lebensplänen, die nicht funktioniert haben.
Aber irgendwo in diesen Geschichten gibt es etwas, das trägt.
Freundschaft.
Humor.
Zugehörigkeit.
Ein Ort.
Ein Mensch.
Eine zweite Chance.
Oder einfach die Hoffnung, dass das Leben nicht genau so bleiben muss, wie es gerade ist.
Vielleicht ist das der Unterschied.
Ein warmes Buch sagt nicht:
Alles ist gut.
Es sagt:
Vielleicht wird es wieder gut.
Und manchmal reicht genau das.
Warum solche Bücher im Herbst und Winter anders wirken
Natürlich kann man ein Wohlfühlbuch auch im Juli lesen.
Am Strand.
Im Garten.
Mit Sonnencreme auf den Fingern.
Aber manche Geschichten entfalten im Herbst und Winter eine andere Wirkung.
Vielleicht, weil unser eigenes Leben sich verändert.
Wir sind mehr drinnen.
Die Abende werden länger.
Es wird früher dunkel.
Das Jahr wird leiser.
Oder sollte zumindest leiser werden.
Das funktioniert in der Realität natürlich nur bedingt.
E-Mails haben bislang keine Winterpause eingeführt.
Menschen möchten weiterhin Dinge.
Pakete kommen.
Termine stehen.
Arbeit existiert hartnäckig weiter.
Aber trotzdem verändert sich etwas.
Wir ziehen uns stärker zurück.
Und Bücher passen wunderbar in diesen Rückzug.
Lesen als kleine Form des Verschwindens
Ich liebe diesen Moment, wenn ich ein Buch aufschlage und für eine Weile nicht mehr zuständig bin.
Keine Nachricht beantworten.
Keinen Termin organisieren.
Nichts bestellen.
Nichts recherchieren.
Nichts optimieren.
Keine Liste.
Kein Algorithmus.
Kein „nur noch schnell“.
Einfach lesen.
Eigentlich ist das ein erstaunlicher Luxus.
Wir sprechen heute viel über Selfcare.
Über Achtsamkeit.
Über Digital Detox.
Über Pausen.
Menschen kaufen Apps, die ihnen dabei helfen sollen, weniger Apps zu benutzen.
Auch eine kulturell interessante Entwicklung.
Ein Buch braucht das alles nicht.
Es sagt einfach:
Setz dich hin.
Bleib hier.
Lies weiter.
Wohlfühlromane müssen nicht kitschig sein
Bei dem Begriff Wohlfühlroman denken viele sofort an pastellfarbene Cover, kleine Küstenorte, Cupcakes und einen attraktiven Mann, der zufällig eine Bäckerei geerbt hat.
Nichts gegen attraktive Bäcker.
Aber das Genre kann deutlich mehr.
Für mich entscheidet nicht der Plot darüber, ob ein Buch ein Wohlfühlbuch ist.
Sondern die Wirkung.
Ich kann ein Buch über Trauer lesen und mich trotzdem danach getröstet fühlen.
Ich kann eine Familiengeschichte lesen, in der es ordentlich kracht, und trotzdem Wärme mitnehmen.
Ich kann über Einsamkeit lesen und mich anschließend weniger allein fühlen.
Das ist vielleicht überhaupt eine der großen Leistungen von Literatur.
Sie muss ein Problem nicht lösen.
Manchmal reicht es, wenn sie es erkennt.
Die zehn Bücher im Überblick
- 1. Das Jahr voller Bücher und Wunder von Libby Page
- 2. Jeongmin töpfert das Glück von Yeon Somin
- 3. Weihnachten in Prag von Jaroslav Rudiš
- 4. Die Weihnachtsgeschwister von Alexa Hennig von Lange
- 5. Weihnachten mit dem kleinen Nick von René Goscinny und Jean-Jacques Sempé
- 6. Unter dem blauen Mond von Katharina Hargutt
- 7. Kleine Probleme von Nele Pollatschek
- 8. Der kleine Laden des Herrn Takarada von Kenji Ueda
- 9. Eine Seite noch von Meike Winnemuth
- 10. Warum der Igel reich beschenkt wird von Tania Goryushina und Andrej Kurkow
1. Das Jahr voller Bücher und Wunder von Libby Page
Wenn ein Buch geradezu darum bittet, in einem Artikel über warme Bücher aufzutauchen, dann dieses.
Tilly hat ihren Mann Joe verloren.
Und mit ihm nicht nur einen Menschen, sondern auch einen Teil des Lebens, das sie kannte.
Dann beginnt eine ungewöhnliche Reise.
Joe hat ihr Bücher hinterlassen.
Nicht einfach einen Stapel Literatur, sondern eine Art literarischen Weg zurück ins Leben.
Monat für Monat wartet ein neues Buch auf Tilly, verbunden mit einem Brief.
Und genau das mochte ich an diesem Roman.
Bücher sind hier nicht Dekoration.
Sie verändern etwas.
Sie öffnen Türen.
Sie bringen Tilly an neue Orte, zu neuen Menschen und schließlich auch wieder näher zu sich selbst.
Dazu kommt eine Buchhandlung.
Ich weiß.
Literarisch besitzen Buchhandlungen einen vollkommen unfairen Vorteil.
Aber ich bin bereit, diesen zu akzeptieren.
„Das Jahr voller Bücher und Wunder“ erzählt von Trauer, aber eben auch von Hoffnung, Neuanfang und der erstaunlichen Fähigkeit von Geschichten, einen Menschen ein kleines Stück weiterzutragen.
Für mich deshalb fast der Prototyp eines warmen Buches.
→ Meine ausführliche Rezension zu „Das Jahr voller Bücher und Wunder“ findest du hier.
2. Jeongmin töpfert das Glück von Yeon Somin
Allein das Wort Töpfern besitzt bereits ein gewisses Wohlfühlpotenzial.
Ton.
Hände.
Langsamkeit.
Etwas entstehen lassen.
Aber „Jeongmin töpfert das Glück“ ist mehr als hübsche Keramik und ein ästhetisches Cover.
Es geht um Heilung.
Um Menschen, die alle ihre eigene Geschichte mitbringen.
Um Kreativität als Möglichkeit, wieder Zugang zum eigenen Leben zu bekommen.
Und um dieses Glück, das eben nicht immer mit Feuerwerk auftaucht.
Manchmal steht es sehr unspektakulär vor einem.
In einem kleinen Moment.
Einem Gespräch.
Einer Tätigkeit.
Einem Menschen.
Besonders die winterlichen Passagen machen das Buch für diese Sammlung perfekt.
Es hat diese stille, warme Atmosphäre, die ich im Winter liebe.
Kein Buch, das einen anschreit.
Eher eines, das sich neben einen setzt.
Vielleicht ist genau das die bessere Form von Trost.
→ Die vollständige Rezension zu „Jeongmin töpfert das Glück“ gibt es auf Dunkelrot.
3. Weihnachten in Prag von Jaroslav Rudiš
Prag gehört ohnehin zu den Städten, die aussehen, als hätte irgendjemand beschlossen, Realität und Roman nicht mehr sauber voneinander zu trennen.
Und im Winter erst recht.
Jaroslav Rudiš zieht an Heiligabend durch Prag.
Es ist kalt.
Es schneit.
Die Straßen sind leerer als sonst.
Er wartet auf Freunde, kehrt in Wirtshäuser ein und begegnet Menschen, Geschichten und Erinnerungen.
Das Buch ist keine klassische Weihnachtsromanze.
Zum Glück.
Es ist eigenwilliger.
Ein bisschen melancholisch.
Ein bisschen komisch.
Sehr atmosphärisch.
Und wunderbar illustriert.
Mich hat daran besonders diese Mischung aus Stadtspaziergang, Begegnungen, Vergangenheit und Weihnachtsstimmung begeistert.
Man möchte beim Lesen eigentlich sofort losfahren.
Nach Prag.
In eine kleine Kneipe.
Ein Bier bestellen.
Und hoffen, dass dort zufällig jemand sitzt, der eine großartige Geschichte zu erzählen hat.
Im Winter durchaus eine vernünftige Lebensplanung.
→ Hier geht es zu meiner Rezension von „Weihnachten in Prag“.
4. Die Weihnachtsgeschwister von Alexa Hennig von Lange
Weihnachten und Familie.
Eine Kombination, die in der Werbung meistens aus Kerzenlicht, glücklichen Gesichtern und vollständig konfliktfreien Menschen besteht.
Wer tatsächlich Familie besitzt, weiß:
Das ist eine kreative Interpretation.
In „Die Weihnachtsgeschwister“ kommen erwachsene Kinder mit ihren Familien zu den Eltern.
Alles fühlt sich vertraut an.
Das Haus.
Gerüche.
Erinnerungen.
Und natürlich auch die alten Rollen.
Denn kaum etwas besitzt eine derartige Haltbarkeit wie Familiendynamik.
Man kann fünfzig Jahre alt, beruflich erfolgreich und seit Jahrzehnten ausgezogen sein.
Man betritt sein Elternhaus und ist innerhalb von sechs Minuten wieder zwölf.
Der Roman erzählt genau davon.
Von Geschwistern.
Von Erwartungen.
Von alten Konflikten.
Von Eltern, die irgendwann eine ausgesprochen interessante Entscheidung treffen:
Sie verschwinden.
Und lassen ihre erwachsenen Kinder mit sich selbst zurück.
Für mich ist das kein reines Wohlfühlbuch.
Aber ein warmes Familienbuch.
Eines über Vertrautheit, Konflikte und darüber, dass Familie kompliziert sein kann und trotzdem Verbindung bedeutet.
→ Was ich sonst über „Die Weihnachtsgeschwister“ geschrieben habe, liest du in der Rezension.
5. Weihnachten mit dem kleinen Nick von René Goscinny und Jean-Jacques Sempé
Für mich ist das sofort Kindheit.
Die Geschichten vom kleinen Nick funktionieren für mich deshalb so gut, weil sie etwas bewahren, das man als Erwachsene erstaunlich leicht verliert:
diesen schrägen, direkten Blick auf die Welt.
Nick nimmt Weihnachten natürlich ernst.
Sehr ernst sogar.
Schließlich geht es um Geschenke.
Um Freunde.
Um Erwartungen.
Und um die große Frage, wie der Weihnachtsmann das alles eigentlich organisatorisch bewältigen soll.
Die Geschichten sind kurz, witzig und liebevoll bebildert.
Und vielleicht liegt genau darin ihr Reiz.
Man muss nicht immer einen 500-Seiten-Roman lesen, um für eine Weile woanders zu sein.
Manchmal reichen ein paar Seiten und eine Figur, die man schon seit Jahren kennt.
Für mich gehört der kleine Nick deshalb eindeutig in diese Liste.
Nicht nur als Kinderbuch.
Sondern als Erinnerung daran, dass Lesen auch bedeuten kann, noch einmal kurz dorthin zurückzugehen, wo Geschichten früher angefangen haben.
→ Zur kompletten Rezension von „Weihnachten mit dem kleinen Nick“.
6. Unter dem blauen Mond von Katharina Hargutt
Dieses Buch ist Winter.
Nicht Weihnachten.
Winter.
Das ist ein Unterschied.
„Unter dem blauen Mond“ führt durch Rauhnächte, alte Bräuche, Naturmythen, Märchen und Geschichten, die genau in diese seltsame Zeit zwischen den Jahren passen.
Es ist eines dieser Bücher, die man nicht unbedingt von der ersten bis zur letzten Seite in einem Rutsch lesen muss.
Man kann es aufschlagen.
Ein Stück lesen.
Wieder weglegen.
Später zurückkommen.
Und jedes Mal findet man etwas anderes.
Die Illustrationen tragen viel zu dieser Atmosphäre bei.
Es ist still.
Ein bisschen mystisch.
Naturverbunden.
Fast so, als würde man für eine Weile aus dem üblichen Tempo des Jahres aussteigen.
Und vielleicht mögen wir die Rauhnächte gerade deshalb so gern.
Nicht unbedingt, weil wir plötzlich alle an uralte Magie glauben.
Sondern weil uns die Idee gefällt, dass es im Jahr einen Zwischenraum geben könnte.
Ein paar Tage, in denen nicht sofort wieder etwas Neues beginnen muss.
In denen wir zurückblicken dürfen.
Nachdenken.
Vielleicht etwas loslassen.
Das Buch ist für mich deshalb kein klassischer Wohlfühlroman.
Aber definitiv ein warmes Buch für kalte Tage.
→ Meine ausführliche Besprechung von „Unter dem blauen Mond“ findest du hier.
7. Kleine Probleme von Nele Pollatschek
Alle Menschen, die To-do-Listen schreiben, sollten dieses Buch vermutlich mit einer gewissen Vorsicht lesen.
Es könnte zu Wiedererkennungserscheinungen kommen.
Lars ist 49.
Und Lars hat einen Plan.
Am 31. Dezember soll endlich alles erledigt werden.
Die Steuererklärung.
Die Wohnung.
Das Bett für die Tochter.
Das Lebenswerk.
Mit dem Rauchen aufhören wäre ebenfalls schön.
Im Grunde möchte er an einem einzigen Tag das erledigen, was sich offenbar seit geraumer Zeit angesammelt hat.
Ich kenne dieses Konzept überhaupt nicht.
Selbstverständlich nicht.
Ich habe noch nie gedacht:
Wenn ich mich heute nur richtig zusammenreiße, kann ich mein gesamtes Leben bis 18 Uhr aufräumen.
Nie.
Das Buch ist komisch.
Aber es ist nicht nur komisch.
Hinter den Listen, dem Aufschieben und dem Chaos steckt die Frage, die wahrscheinlich ziemlich viele Menschen kennen:
Warum bekommen wir unser Leben eigentlich nicht so hin, wie wir es in unserem Kopf geplant haben?
Weil Menschen keine Projekte sind.
Vielleicht ist das die unangenehme Antwort.
Wir können nicht einfach sämtliche offenen Punkte abhaken und anschließend in einer vollständig optimierten Version unserer selbst weiterleben.
Das Leben läuft währenddessen weiter.
Menschen brauchen etwas.
Beziehungen verändern sich.
Man wird älter.
Man zweifelt.
Man schiebt Dinge auf.
Und manchmal baut man eben am 31. Dezember noch schnell ein Bett.
„Kleine Probleme“ ist klug, melancholisch und sehr witzig.
Für mich passt es deshalb wunderbar in diese Sammlung.
Ein warmes Buch über das Chaos, das entsteht, wenn wir versuchen, unser Leben endlich ordentlich zu bekommen.
→ Die ganze Rezension zu „Kleine Probleme“ gibt es hier.
8. Der kleine Laden des Herrn Takarada von Kenji Ueda
Wenn es für diese Liste einen heimlichen Untertitel gäbe, könnte er lauten:
Bücher über kleine Läden, in denen Menschen erstaunlicherweise ihr Leben neu sortieren.
Ich würde sie alle lesen.
Herr Takarada betreibt einen Schreibwarenladen mitten in Tokio.
Schon das reicht eigentlich.
Papier.
Stifte.
Notizbücher.
Ein kleiner Laden.
Menschen, die hereinkommen und etwas suchen.
Und Herr Takarada erkennt offenbar häufig, dass sie etwas ganz anderes brauchen als einen neuen Kugelschreiber.
Fünf Geschichten.
Fünf Menschen.
Fünf Lebenssituationen.
Und immer wieder das Schreiben.
Nicht Schreiben im Sinne von:
Ich werde jetzt Bestsellerautorin.
Sondern Schreiben als Möglichkeit, Gedanken überhaupt erst einmal sichtbar zu machen.
Etwas festhalten.
Etwas verstehen.
Sich erinnern.
Eine Entscheidung treffen.
Das Buch ist ruhig.
Zart.
Unaufgeregt.
Und genau deshalb passt es für mich so gut in die kalte Jahreszeit.
Wir leben in einer Zeit, in der praktisch alles schnell sein soll.
Antworten.
Entscheidungen.
Kommunikation.
Produktion.
Herr Takaradas Laden erzählt das Gegenteil.
Setz dich hin.
Nimm einen Stift.
Schreib.
Denk nach.
Vielleicht passiert nicht sofort etwas Spektakuläres.
Vielleicht muss das auch gar nicht.
Ich mochte dieses Buch gerade wegen dieser Langsamkeit.
→ Mehr dazu in meiner Rezension von „Der kleine Laden des Herrn Takarada“.
9. Eine Seite noch von Meike Winnemuth
„Eine Seite noch.“
Einer der größten Selbstbetrüge lesender Menschen.
Man kennt das.
Man liegt im Bett.
Es ist eigentlich spät.
Morgen beginnt früh.
Man liest nur noch eine Seite.
Und plötzlich ist eine Stunde vergangen und die Hauptfigur hat inzwischen geheiratet, ein Haus gekauft und eine mittelschwere Lebenskrise überwunden.
Meike Winnemuth schreibt in „Eine Seite noch“ genau über diese besondere Beziehung zu Büchern.
Nicht als wissenschaftliche Abhandlung.
Nicht als pädagogischen Vortrag darüber, warum Lesen so wertvoll ist.
Sondern sehr persönlich.
Über Bücher, die bleiben.
Bücher, die zur falschen Zeit kommen.
Bücher, die uns verändern.
Und über diese merkwürdige Intimität zwischen einem Menschen und einer Geschichte.
Ich mag an diesem Buch besonders, dass Lesen darin nicht als besonders anspruchsvolles Hobby inszeniert wird.
Lesen darf eigensinnig sein.
Emotional.
Unvernünftig.
Man darf ein Buch lieben, das andere langweilig finden.
Man darf einen sogenannten Klassiker abbrechen.
Man darf nachts um zwei weiterlesen.
Und man darf selbstverständlich mehr Bücher besitzen, als man jemals lesen wird.
Das ist keine schlechte Planung.
Das ist Vorratshaltung.
Für einen Artikel über warme Bücher passt dieses Buch deshalb perfekt.
Es erzählt nicht eine warme Geschichte.
Es erzählt davon, warum Geschichten uns überhaupt so viel bedeuten können.
→ Meine vollständige Rezension zu „Eine Seite noch“ von Meike Winnemuth.
10. Warum der Igel reich beschenkt wird von Tania Goryushina und Andrej Kurkow
Und zum Schluss gehe ich noch einmal zurück in den Herbst.
Bevor der Winter alles weiß macht.
Bevor Weihnachtslichter hängen.
Bevor wir anfangen, über Rauhnächte, Jahreswechsel und Plätzchen nachzudenken.
„Warum der Igel reich beschenkt wird“ ist ein Bilderbuch.
Und ja:
Es darf hier trotzdem stehen.
Vielleicht sogar gerade deshalb.
Denn warme Bücher müssen nicht nach Altersgruppen sortiert werden.
Manchmal ist eine kleine Geschichte genau die richtige.
Der kleine Igel lebt im Wald.
Es ist Herbst.
Es geht um Vorräte.
Um Geschenke.
Um Missverständnisse.
Um eine Maus.
Ein Eichhörnchen.
Um Großzügigkeit und Dankbarkeit.
Und um die Idee, dass Gemeinschaft entsteht, wenn Menschen oder in diesem Fall Tiere bereit sind, etwas miteinander zu teilen.
Die Illustrationen spielen dabei eine große Rolle.
Herbstfarben.
Blätter.
Wald.
Dieses warme Rot, Orange und Braun, bei dem man sofort das Gefühl bekommt, draußen müsste es nach Laub riechen.
Vielleicht ist das überhaupt das perfekte Ende für diese Liste.
Denn manchmal brauchen wir keine komplizierte Geschichte.
Keine große Lebenskrise.
Keinen dramatischen Wendepunkt.
Vielleicht brauchen wir einen kleinen Igel, der herausfindet, dass es im Wald genug für alle geben kann.
Und wenn das kein warmes Buch für einen kalten Tag ist, weiß ich es auch nicht.
→ Und hier entlang zur Rezension von „Warum der Igel reich beschenkt wird“.
Wenn du dich nach einem Buch sehnst, das dich für ein paar Stunden aus allem herausnimmt
Dann ist genau jetzt die richtige Zeit dafür.
Und vielleicht ist das überhaupt der Grund, warum ich Wohlfühlbücher im Herbst und Winter so sehr mag.
Nicht, weil in ihnen grundsätzlich nichts Schlimmes passieren darf.
Nicht, weil alle Figuren von Anfang an glücklich sein müssen.
Und auch nicht, weil ich ab Oktober ausschließlich Geschichten lesen möchte, in denen Menschen Zimtschnecken backen und sich spätestens auf Seite 287 vor einem Kamin ineinander verlieben.
Obwohl ich gegen Zimtschnecken grundsätzlich nichts einzuwenden habe.
Es geht um etwas anderes.
Es geht um dieses Gefühl, beim Lesen für eine Weile gut aufgehoben zu sein.
Bücher dürfen trösten
Ich glaube, wir unterschätzen manchmal, wie wichtig Trost in Literatur sein kann.
Es klingt schnell ein bisschen verdächtig.
Ein Buch soll uns herausfordern.
Es soll neue Perspektiven eröffnen.
Gesellschaft analysieren.
Uns mit unbequemen Wahrheiten konfrontieren.
Alles richtig.
Aber manchmal soll ein Buch mich bitte auch einfach auffangen.
Literatur muss nicht jeden Abend einen Bildungsauftrag erfüllen.
Manchmal reicht es vollkommen, wenn ich mich nach fünfzig Seiten etwas besser fühle als vorher.
Das ist nicht weniger wertvoll.
Vielleicht sogar im Gegenteil.
Denn Geschichten waren schon immer Orte, an die Menschen sich zurückgezogen haben.
Lange bevor jemand dafür den Begriff Selfcare erfand.
Das merkwürdige Glück vertrauter Geschichten
Und dann gibt es noch diese Bücher, die wir eigentlich schon kennen.
Bei denen wir wissen, wie sie ausgehen.
Und die wir trotzdem wieder lesen.
Vielleicht sogar gerade deshalb.
Ich verstehe inzwischen sehr gut, warum Menschen immer wieder zu denselben Geschichten zurückkehren.
Es ist ähnlich wie mit Filmen, die man zum zehnten Mal anschaut.
Es gibt keine böse Überraschung.
Ich weiß, wer bleibt.
Ich weiß, wer geht.
Ich weiß, an welcher Stelle ich lachen werde.
Vielleicht weiß ich sogar, an welcher Stelle ich weinen werde.
Und trotzdem funktioniert es.
Vertrautheit kann unglaublich beruhigend sein.
In einer Welt, die sich permanent verändert, ist es manchmal ausgesprochen angenehm zu wissen:
Dieses Buch wartet noch genau dort, wo ich es verlassen habe.
Warum wir im Winter anders lesen
Natürlich liest nicht jeder Mensch im Winter andere Bücher als im Sommer.
Es gibt schließlich auch Menschen, die im Juli Weihnachtsromane lesen.
Ich verurteile niemanden.
Na gut, ein kleines bisschen vielleicht.
Aber Jahreszeiten beeinflussen unsere Stimmung und damit oft auch unsere Lust auf bestimmte Geschichten.
Wenn draußen alles heller und größer wird, darf Literatur für mich gern hinaus in die Welt.
Im Winter zieht sie mich eher hinein.
Zu Familien.
In Häuser.
In kleine Orte.
An Küchentische.
In Buchhandlungen.
Cafés.
Bibliotheken.
Zu Freundschaften und Beziehungen.
Vielleicht suchen wir in der kalten Jahreszeit stärker nach Geschichten über Verbindung, weil unser eigenes Leben sich ebenfalls mehr nach innen verlagert.
Wir verbringen mehr Zeit zu Hause.
Türen und Fenster bleiben geschlossen.
Man sieht weniger zufällig Menschen auf der Straße.
Das Leben wird kleiner.
Ein gutes Buch kann es wieder größer machen.
Kleine Orte haben im Roman einen unfairen Vorteil
Man muss es einmal sagen:
Kleine Orte sind in Wohlfühlromanen deutlich attraktiver als in der Realität.
Im Roman gibt es eine hübsche Buchhandlung.
Ein Café mit hervorragendem Kuchen.
Einen etwas schrulligen älteren Mann, der überraschend weise Dinge sagt.
Eine beste Freundin, die jederzeit Zeit hat.
Und mindestens einen attraktiven Menschen, mit dem die Hauptfigur selbstverständlich zunächst überhaupt nichts anfangen kann.
Im echten Leben gibt es im kleinen Ort möglicherweise einen Getränkemarkt und mittwochs schließt die Apotheke um zwölf.
Literatur darf das.
Sie darf Orte verdichten.
Sie darf aus einer Straße eine kleine Welt machen.
Und gerade Wohlfühlromane leben häufig davon, dass Gemeinschaft möglich erscheint.
Menschen kennen einander.
Sie helfen sich.
Sie streiten.
Sie versöhnen sich.
Jemand gehört irgendwann dazu.
Vielleicht liegt darin ein Teil ihres Reizes.
Denn Zugehörigkeit ist eines dieser großen menschlichen Bedürfnisse, die erstaunlich schwer in Worte zu fassen sind.
Wir wollen irgendwo hingehören.
Zu einem Menschen.
Zu einer Familie.
Zu Freunden.
Zu einem Ort.
Manchmal genügt für ein paar Stunden auch ein Roman.
Und natürlich: die Buchhandlung
Es gibt erstaunlich viele Bücher über Buchhandlungen.
Und ich werde mich ganz sicher nicht darüber beschweren.
Buchhandlungen eignen sich hervorragend als Schauplatz für Geschichten.
Menschen kommen hinein und suchen etwas.
Schon das ist literarisch praktisch.
Manchmal wissen sie sogar selbst nicht genau, was.
Ein Geschenk.
Ein bestimmtes Buch.
Eine Erinnerung.
Eine Antwort.
Ein neues Leben.
Und irgendwo zwischen Regalen passieren dann die Dinge, die in Romanen passieren müssen.
Außerdem lesen Menschen, die Bücher lieben, offenbar sehr gern Bücher über Menschen, die Bücher lieben.
Das ist ein perfektes System.
Eine geschlossene Nahrungskette der Literatur.
Warum Weihnachten gar nicht vorkommen muss
„Warme Bücher für kalte Tage“ bedeutet für mich ausdrücklich nicht automatisch Weihnachtsroman.
Ich mag Weihnachten.
Ich mag Weihnachtsbücher.
Aber irgendwann hat selbst die romantischste verschneite Kleinstadt ihre Belastungsgrenze erreicht.
Winterliteratur kann so viel mehr sein.
Es kann um Rückzug gehen.
Um einen Neuanfang.
Um Freundschaften.
Familiengeschichten.
Liebe.
Einsamkeit.
Um Menschen, die sich irgendwo neu einrichten, äußerlich oder innerlich.
Vielleicht ist gerade das schön:
Ein Winterbuch braucht keinen Weihnachtsbaum.
Es braucht Atmosphäre.
Ein gutes Wohlfühlbuch darf traurig sein
Das klingt zunächst widersprüchlich.
Ist es aber nicht.
Manche der wärmsten Bücher, die ich gelesen habe, handeln von Trauer.
Oder Verlust.
Oder davon, dass etwas zu Ende geht.
Der Unterschied liegt für mich darin, wie ein Buch seine Figuren behandelt.
Gibt es neben dem Schmerz noch etwas anderes?
Humor?
Nähe?
Freundschaft?
Hoffnung?
Die Möglichkeit, dass es weitergeht?
Ich mag Bücher, die Traurigkeit nicht leugnen.
Dieses „Alles wird gut“ kann schließlich ausgesprochen nervig sein, wenn gerade gar nichts gut ist.
Aber ich mag Geschichten, die sagen:
Es ist gerade nicht gut.
Und trotzdem bist du noch da.
Vielleicht findest du jemanden.
Vielleicht findest du etwas.
Vielleicht findest du irgendwann dich selbst wieder.
Das ist für mich Wärme in Literatur.
Bücher als Zeitmaschinen
Manche Bücher wärmen nicht durch ihre Geschichte, sondern durch Erinnerungen.
Wir wissen oft erstaunlich genau, wann wir ein bestimmtes Buch gelesen haben.
Im Urlaub.
In einer schwierigen Phase.
Als Teenager.
Nach einer Trennung.
In einem Krankenhaus.
Während einer Reise.
Neben einem Menschen, der heute vielleicht gar nicht mehr in unserem Leben ist.
Ein Buch kann deshalb Jahrzehnte später plötzlich eine ganze Zeit zurückbringen.
Den Raum.
Das Licht.
Die Stimmung.
Vielleicht sogar einen Geruch.
Das fasziniert mich immer wieder.
Musik kann das übrigens ebenfalls.
Ein paar Töne, und plötzlich ist man wieder siebzehn.
Bei Büchern dauert es manchmal ein paar Seiten länger.
Aber die Wirkung ist ähnlich.
Lesen gegen den Lärm
Vielleicht brauche ich Bücher heute sogar mehr als früher.
Nicht, weil mein Leben schlechter geworden wäre.
Sondern weil die Welt lauter geworden ist.
Oder zumindest der Zugang zu ihr.
Wir tragen Nachrichten permanent mit uns herum.
Krisen.
Kriege.
Politik.
Empörung.
Werbung.
Mails.
Nachrichten.
Kommentare.
Videos.
Noch ein Video.
Und selbstverständlich das Video, das wir unbedingt noch sehen sollen, bevor wir endlich das Handy weglegen.
Das Gehirn bekommt kaum Gelegenheit, einfach einmal irgendwo zu bleiben.
Ein Buch verlangt etwas anderes.
Eine Seite.
Dann die nächste.
Und die nächste.
Keine Benachrichtigung springt aus Kapitel fünf.
Kein Algorithmus entscheidet nach drei Absätzen, dass ich jetzt lieber ein Katzenvideo sehen sollte.
Lesen ist linear.
Fast altmodisch.
Und gerade deshalb unglaublich wohltuend.
Das Buch, das zur richtigen Zeit kommt
Vielleicht kennst du das:
Ein Buch wäre objektiv betrachtet genau dein Ding.
Aber es funktioniert nicht.
Du liest dreißig Seiten.
Fünfzig.
Legst es weg.
Nichts.
Ein Jahr später nimmst du es wieder zur Hand.
Und plötzlich trifft es dich mitten ins Herz.
Bücher haben ihre Zeiten.
Deshalb glaube ich auch nicht besonders an starre Leselisten.
Natürlich empfehle ich hier Bücher.
Das ist schließlich Sinn dieses Artikels.
Aber vielleicht passt eines davon heute nicht zu dir.
Vielleicht ein anderes.
Vielleicht brauchst du gerade überhaupt keinen Wohlfühlroman, sondern einen Krimi mit acht Leichen.
Auch legitim.
Lesen sollte keine weitere Aufgabe sein, die wir korrekt erledigen müssen.
Du musst kein anspruchsvolles Buch lesen
Das schreibe ich jetzt auch einmal auf.
Vielleicht hilft es jemandem.
Du musst nicht ständig Literatur lesen, mit der du bei einer Abendgesellschaft Eindruck machen könntest.
Du darfst Liebesromane lesen.
Fantasy.
Krimis.
Alte Kinderbücher.
Comics.
Unterhaltungsromane.
Dasselbe Buch zum vierten Mal.
Du darfst ein Buch abbrechen.
Du darfst ein Buch lieben, das andere kitschig finden.
Und du musst nicht erklären, warum.
Lesefreude ist kein Leistungssport.
Wir haben wirklich genügend Bereiche im Leben, in denen wir uns mit anderen vergleichen können.
Das Bücherregal muss nicht auch noch dazugehören.
Mein perfekter Winter-Lesenachmittag
In meiner idealen Version beginnt er selbstverständlich damit, dass ich keinerlei Verpflichtungen habe.
Schon hier wird es unrealistisch.
Aber wir träumen weiter.
Draußen ist es kalt.
Gern darf es regnen.
Von mir aus auch schneien.
Ich muss nämlich nicht mehr raus.
Der Hund war draußen.
Alles Wichtige ist erledigt.
Das Telefon interessiert mich nicht.
Es gibt Kaffee oder Tee.
Vielleicht irgendetwas zu essen, das hauptsächlich aus Zucker und Butter besteht.
Und dann ein Buch.
Mehr braucht es eigentlich nicht.
Das ist das Schöne am Lesen.
Es ist eine vergleichsweise kleine Flucht.
Man braucht kein Flugticket.
Kein Hotel.
Keine Reservierung.
Ein Sofa reicht.
Vielleicht brauchen wir genau deshalb warme Bücher
Nicht, weil unser Leben permanent kalt wäre.
Sondern weil Wärme etwas ist, das Menschen suchen.
In Wohnungen.
In Beziehungen.
In Gesprächen.
In Essen.
In Musik.
In Erinnerungen.
Und eben auch in Geschichten.
Ein warmes Buch gibt einem nicht zwangsläufig Antworten.
Aber vielleicht Gesellschaft.
Vielleicht einen Gedanken.
Vielleicht ein Lachen.
Vielleicht diese eine Figur, von der man sich nach dem Zuklappen nur ungern verabschiedet.
Manchmal ist das genug.
Zehn Bücher sind natürlich nicht genug
Ich hätte aus diesem Artikel ohne größere Schwierigkeiten zwanzig oder dreißig Empfehlungen machen können.
Das ist das Problem mit Büchern.
Sobald man anfängt, über eines nachzudenken, fallen einem drei weitere ein.
Und dann noch das eine, das unbedingt dazugehört.
Und das, das man vor fünf Jahren gelesen hat.
Und überhaupt:
Was ist eigentlich mit diesem einen Roman?
Deshalb ist diese Liste keine Rangliste.
Kein „Die zehn besten Bücher aller Zeiten für Menschen mit Wolldecke“.
Es sind zehn Einladungen.
Vielleicht kennst du einige schon.
Vielleicht entdeckst du eines neu.
Vielleicht erinnert dich ein Titel an ein anderes Buch, das schon seit Monaten ungelesen im Regal steht.
Dann hat dieser Artikel seinen Zweck ebenfalls erfüllt.
Der Stapel ungelesener Bücher darf übrigens bleiben
Auch darüber müssen wir kurz sprechen.
Über den Stapel.
Oder die Stapel.
Die Regale.
Die Bücher auf dem Nachttisch.
Die Bücher, die man unbedingt noch lesen wollte.
Menschen, die Bücher lieben, besitzen häufig mehr davon, als sie in absehbarer Zeit lesen können.
Das ist mathematisch ungünstig.
Emotional sehe ich kein Problem.
Ungelesene Bücher sind Möglichkeiten.
Vielleicht werde ich dieses Buch nächste Woche lesen.
Vielleicht im Januar.
Vielleicht erst in drei Jahren.
Es wartet.
Und manchmal ist allein dieses Wissen schön.
Wenn das Jahr langsamer wird
Herbst und Winter haben etwas, gegen das wir uns oft wehren.
Sie bremsen.
Das Licht verschwindet früher.
Der Garten wird ruhiger.
Abende werden länger.
Wir können das als Zumutung betrachten.
Ich tue das spätestens nach der dritten Woche Grau durchaus.
Aber vielleicht liegt darin auch eine Einladung.
Nicht alles muss das ganze Jahr gleich funktionieren.
Vielleicht dürfen wir im Winter langsamer sein.
Mehr zu Hause.
Mehr lesen.
Mehr schlafen.
Mehr Dinge tun, die kein Ergebnis produzieren.
Das ist für Menschen, die ständig irgendwelche Listen führen, möglicherweise eine revolutionäre Idee.
Ich habe gehört, solche Menschen soll es geben.
Lesen muss nichts bringen
Dieser Satz gefällt mir.
Lesen muss nichts bringen.
Natürlich bringt es meistens trotzdem etwas.
Neue Wörter.
Gedanken.
Wissen.
Empathie.
Perspektiven.
Aber wir müssen das nicht permanent rechtfertigen.
Wir dürfen lesen, weil wir gern lesen.
Punkt.
Niemand fragt einen Menschen nach einem Spaziergang:
„Und? Welche messbare Kompetenz hast du daraus entwickelt?“
Bei Büchern tun wir manchmal fast so.
Dabei darf eine Geschichte einfach schön gewesen sein.
Das reicht.
Und dann kommt dieses eine Buch
Vielleicht ist unter diesen zehn genau eines dabei.
Eines, bei dem du denkst:
Das könnte etwas für mich sein.
Dann nimm genau das.
Mach es dir nicht komplizierter.
Du brauchst keine perfekte Leseliste.
Keinen Jahresplan.
Keine Challenge.
Kein Ziel von hundert Büchern.
Ein gutes Buch reicht.
Manchmal sogar für ziemlich lange.
Warme Bücher für kalte Tage
Vielleicht ist Wärme bei Büchern überhaupt keine Eigenschaft des Inhalts.
Vielleicht ist sie das, was zwischen Buch und Leser entsteht.
Eine Geschichte kann für mich tröstlich sein und für dich überhaupt nicht.
Ein Roman kann mich zum Lachen bringen und dich kaltlassen.
Das ist keine Schwäche von Literatur.
Es ist ihre Stärke.
Bücher treffen uns an unterschiedlichen Stellen.
Und zu unterschiedlichen Zeiten.
Deshalb verändern sich Lieblingsbücher.
Manche bleiben.
Andere verschwinden.
Neue kommen hinzu.
Und einige warten jahrelang, bis wir endlich der Mensch geworden sind, der sie gerade braucht.
Mein Fazit
Ich werde dem Herbst weiterhin vorwerfen, dass er zu nass ist.
Dem November, dass er sich bei der Lichtgestaltung etwas mehr Mühe geben könnte.
Und dem Winter, dass sechzehn Uhr wirklich keine vernünftige Uhrzeit für vollständige Dunkelheit ist.
Aber ich gestehe den kalten Monaten einen großen Vorteil zu:
Sie sind hervorragend zum Lesen.
Vielleicht steht eines der Bücher aus dieser Sammlung bald bei dir auf dem Nachttisch.
Vielleicht entdeckst du ein altes wieder.
Vielleicht gehst du in eine Buchhandlung und kommst selbstverständlich mit mehr Büchern heraus als geplant.
Auch das gehört zur Jahreszeit.
Und wenn draußen der Regen gegen die Scheiben schlägt, der Tag schon viel zu früh dunkel geworden ist und die Welt für ein paar Stunden nichts von dir braucht, dann mach dir etwas Warmes zu trinken, such dir einen Platz und schlag ein Buch auf.
Es muss nicht dein Leben verändern.
Es muss dich nicht klüger machen.
Es muss nicht einmal besonders wichtig sein.
Vielleicht soll es einfach nur genau das tun, was gute Geschichten seit Jahrhunderten können:
Dich für eine Weile woandershin bringen.
Und dich anschließend ein kleines bisschen wärmer zurücklassen.